An einem Mittwochabend stand er vor meiner Tür. Leuchtend rot, die Heckpartie geschwungen wie ausladende Hüften, der Porsche. Mein Porsche: zumindest für knapp eine Woche. Und hätten Sie mich nur einen Tag zuvor gefragt, woran ich glaubte, nach meinen Werten, ich hätte geantwortet, dass niemand mehr als einen Skoda Fabia und 130 km/h auf der Autobahn braucht. Ich hatte so wenig Ahnung von Autos, dass ich einen Ferrari nicht von einem Lamborghini unterscheiden konnte. Luxus, das bedeutete, ohne eine Reservierung zum Hotel zu fahren. Den Wein zu bestellen, ohne in die Karte zu schauen. So was. Jetzt muss ich Ihnen sagen: Manche Dinge sollte man besser nie probieren – sie könnten den Charakter versauen.